Hasta el último día
Se había cansado de su trabajo como cartero. A su edad, con esa vista y oído en pésimo estado, ya merecía el descanso. Carajo a quien tengo que matar para salir de esta mierda, pensó don Benito, sin fijarse al cruzar la calle. Las cartas regadas en el piso como blancos pétalos arrancados del tallo de una flor que, como él, ya estaba marchita.