Se había cansado de trabajar. A su edad, con esa vista y oído debió de haber estado ya en el descanso. Carajo a quien tengo que matar para salir de esta mierda, pensó don Benito, sin fijarse al cruzar la calle. Las cartas regadas en el piso como blancos pétalos arrancados del tallo de una flor que, como él, ya estaba marchita.