Ayer nos acordamos de la abuela. Mi mamá dijo que la visitaríamos tan pronto hubiera tiempo. Papá hizo cara de desagrado y advirtió que tendría que ir ella con los hijos, —es tu madre, no la mía, mujer. La casa donde ella vive está llena de iconos religiosos, veladoras que arden de noche y día, muebles anticuados y descoloridos por el sol y viejos discos musicales. A mis hermanos no les gusta visitar; huele a viejo y la atmosfera en ella es sofocante. Para mi es como si me perdiera en un museo donde aún la dueña es parte de la exhibición.