Cubo por cubo va edificando una cúpula, que no es llega más arriba de la altura de su cabeza. Su mujer lo ve mientras alimenta a su pequeño hijo. La tarde se hace gris y empieza a caer sobre ellos mientras el viento levanta la nieve del piso y la empieza a amontonar contra el iglú. A cada paso que da el blanco material cruje bajo sus botas y desde la distancia las focas, que mañana teñirán con su sangre la blancura inmaculada, ven al hombre sin saber lo que el destino les depara.