Contradiciendo a mi marido llamé al cerrajero, éste último no se explicaba por qué cada noche se abría la puerta de entrada a la casa, salvo que alguien tuviese la llave. La cambió tres veces. La mañana del cuarto día, al ver en el periódico la cara de mi marido asesinado junto a la del cerrajero detenido he de confesar que me sobrecogí, a pesar de ello me aplaudo: mi coartada era perfecta.