Tiene el cabello revuelto, flota dentro de ropa ajada, sus medias son otra piel. Empuja el viejo carro de supermercado. Deja el vehículo, camina sobre el prado, toma asiento, se acuesta bocarriba, gira con las manos sobre el pecho. Me sorprende mirándola, cubre su rostro. Espera a que guarde mi celular, se levanta, va al carro y huye. Veo la fotografía. Me paraliza la mirada de esa sierpe arrugada.