Mi vecina de la planta baja, la más viejita, falleció esta mañana. No estaba enferma, sólo vieja. Ayer todavía escuché que se quejaba del olor a chiles secos que la hacían toser. Pero diario tenía una queja por algo, la gritaba en el pasillo como si hablara sola y todos los del edificio la escuchábamos sin responder.
Esta noche corre un viento frío, mi puerta truena. Pido disculpas por la fiesta que hice el sábado y el viento se calma.