La única forma de alegría que yo conocí en la niñez fue ese columpio olvidado dentro del Parque Jiménez de Cintalapa. La única forma en la que sentía que el ambiente asfixiante de mi hogar no me abrumaba. Las heridas marcadas en los antebrazos de mi madre me mataban a mí. El único aire puro del humo de tabaco que con tantas ansias esperaba que ahogara a mi hermano, era el aire que sentía en la cara cuando me columpiaba. Era libre, sentía adrenalina en mis venas, a pesar de solo levantarme un metro del suelo. Me sentía vivo.