Su casa, vista desde afuera, iba perfecta con la fama del tipo. Ahí me quedé largo rato observando. Salía música de Mozart.
Hasta que arrojé una piedra que entró por la ventana y luego grité dos veces: "¡Bukowski, dame un poema para publicarlo a mi nombre, digo, no creo que te importe!"
Al tercer grito: "¡Bukow...!" la música cesó, y aquella rasposa carcajada que escuché fue mejor que cualquier poema.