La auxiliar de noche que atiende el comedor, golpea con suavidad la huesuda mano del octogenario.
—No los guarde en su bolsillo. Los cuchillos se quedan en la mesa; no se lo volveré a repetir.
Una llamita burlona emerge de la escrutadora mirada del viejo Jack, en su primer día como interno en el albergue para ancianos de Whitechapel.