Poeta en ciernes, de Valyria

Siempre he soñado con ser poeta, ¿sabe usted? Pero, ¿qué tiempo le queda a una cuando hay que cuidar de noche al más chico de los cinco hijos, que arde como el pabilo de una veladora para San Judas, y estira sus manitas en el delirio de la fiebre? ¿Y acaso puede alguien imaginar versos después de pasar horas preparando tortillas, hundida hasta los codos en montones de harina, tanta que se siente una como extraviada en las dunas blancas del desierto de Samalayuca? ¿O puede una rimar palabras camino del trabajo a bordo de camiones atestados, donde las formas de cada ser humano se confunden y las respiraciones se vuelven una sola? Pero quizá algún día tenga tiempo que dedicar a la poesía, para aprender a leer, y porqué no, a escribir también.

La gesta, de Pseudónimo

Surgida de una idea, letra a letra, la palabra adquirió forma y se percibió sustancia y alma. En el sueño de imaginarse realidad, se hizo tierra, agua, viento y fuego. Jugando con el tiempo a ser pasado, presente y porvenir tomó forma de recuerdo o esperanza. En el trayecto fue hombre y mujer, emociones y pasión. Fue alegría y también dolor. Libre al fin de sus cadenas, salió al mundo a conquistarlo, a correr la aventura de ser y provocar, a enamorar, a derramar una lágrima. Entonces, corrió entre el gentío para reinventarse cada vez que alguien la lee o la esgrime, como espada, como flor, como bálsamo o luz en la oscuridad.