Llueven hojas amarillas y polvo tan fino como talco de bebé. El viento alborota los cabellos, levanta faldas y provoca gritos núbiles que arrancan risas. Dirían que febrero loco, marzo otro poco y a mayo le contagian un cachito más. Cierro los ojos para sentir el agradable viento que corre. Golpean mis mejillas las hojas desprendidas de los árboles. Algunos se quejan: el polvo, la basura en los remolinos que la regresan a las calles, a los patios. Yo no me quejo. Yo disfruto de éste andariego que no para. Aire que es libre totalmente. Aire que es vida.