También la muerte; fría, impersonal e impasible, ha venido a echar suertes sobre mi cuerpo afligido. Los de bata blanca tratan de ganar, como los apostadores empedernidos, una mano más. Una partida que posponga la conclusión de un cáncer incurable. Que rueden los dados, que mis brazos, picados por el frió metal hipodérmico, resistan una última ronda. Que importa la sabiduría inútil; el sedante, la dificultad para respirar, el tiempo gastado en vano. La paciencia de la Parca es infinita y las cartas con las que juega están marcadas como mi final.