Es una mañana llena de niebla. Los árboles tienen el tronco húmedo, las hojas cuajadas de rocío, como lágrimas sin sal. Las he probado y saben a recuerdos viejos: algunos dulces, otros amargos, a ilusiones compartidas, rotas, traicionadas. Conocen los secretos de tanta gente. Dan un poco de miedo por eso. ¿Y si un día se cansaran de ellos? Tal vez por eso los talan. Odio cuando hacen eso. Cada vez hay menos ramas donde anidar.