En la arena gris, a donde las olas llegan convertidas en espuma, yace muerta una gaviota. El plumaje comienza a desprenderse y sus patas enjutas parece que quisieran unirse para alzar una oración al dios de las aves. La recojo y siento su humedad en mis manos. Un asco tímido me invade, la sensación de estar yo muerto también, de que mi cuerpo como el de un pichón se mesa con el dulce contoneo de la marea. Entonces veo el ojo de la gaviota, gris y nublado, trato de verme en el, pero como en el mío la realidad también ha mutado.