Día 14 (Tallerista: Mónica Brasca)
El francotirador (por Chester Truman)
Ya de pequeño era un niño inquietante, de esos que te fulminan con la mirada.

Día 3 (Tallerista: Juan Manuel Montes)
Castillos de arena (por Black dot)
Luisito estaba lleno de planes, cuando sea grande quiero ser astronauta, jugador de fútbol y bombero, decía. En sus primeros años de vida Poco cambiaron los sueños. En ocasiones el ser bombero lo cambiaba a ser policía. Era feliz y sin preocupaciones.
Ese hombre con los cabellos pegados por la mugre, la ropa hecha girones, zapatos rotos y que apesta a suciedad y orines, alguna vez estuvo muy cerca de ser un astronauta, un jugador de futbol, un bombero...

Día 9 (Tallerista: Lucía Casas Rey)
Mary (por Wolf)
La niña está sentada sobre la cama. A su lado, Mary le hace compañía. La madre le ha dicho que se arregle, que van a salir y que no van a volver. La niña no entiende lo que quiere decir con que no van a volver, si siempre que salen, aunque vayan muy lejos, como cuando fueron a visitar a la abuela, siempre vuelven. Hay muchas cosas que la niña no entiende, pero no se preocupa, porque sabe que su mamá siempre vela por ella. Lo único que tiene que hacer ahora es arreglarse para salir. Pero primero debe poner linda a su Mary. Para ello elige un vestidito largo a cuadros, un pañuelo floreado para el cuello y dos anillitos de cristal. Luego la peina amorosamente y va a buscar las botitas azules que guarda en el ropero. Entonces entra su mamá con una valija, toma de la mano a la muñeca y le dice: “¡Vamos, Angélica!”. Pero la mano libre de la muñeca se enreda con las sábanas y retiene a la mujer. La atribulada madre se percata de su distracción y abraza entre lágrimas a la niña. Y la niña, que también llora, acaricia la cabeza de su mamá, y ve —si bien de grande se convencerá de que creyó ver— cómo Mary le guiña un ojo.
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