Metamorfosis, por Black Dot

Está sepultada detrás de las ventanas o entre los helechos. Ahí los caracoles llegan con su eterna parsimonia a deleitarse con los brotes de realidad que descomponen en una especie de líquido viscoso. Así está fabricada la cotidianidad del tiempo. Los minutos practican una suerte de gimnasia que los hace elásticos y les permite hacerse largos o doblarse sobre si mismos. Ante la angustia de no ser lo que creemos invocamos a dioses, culpamos a otros, denigramos nuestros defectos. Deseamos otros destinos. Entonces desenterramos la desdicha, el dolor como un tubérculo deforme, y, en un platillo caliente y amargo, lo devoramos pensando que eso es la existencia.

Fuenteovejuna, por Pseudónimo

Los especialistas forenses se presentaron en el lugar de los hechos para investigar aquella muerte que dejó atónita a la humanidad. Interrogaron a los testigos y hasta a quienes habían estado cerca o pasaban por ahí. Sospechosamente, nadie supo decir cómo, cuándo ni por qué. Lo cierto es que el cadáver mostraba tantas huellas que era imposible discriminarlas. Tras la autopsia de rigor, y ante la imposibilidad de identificar a sus familiares, la realidad fue sepultada en la fosa común. Desde entonces, cada quien construye un altar donde se erige una imagen de la suya..